А если когда-нибудь я не вернусь
Из схватки лихой впереди эскадрона,
Покройте мне тело в последний мой путь
Трёхцветным штандартом российской короны…

Не надо в лафет запрягать мне коней,
Не надо оркестров и траурных маршей –
Мне степь постелите России моей,
И в руки вложите клинок мой уставший…

И пусть вороньё, как и прежде, кружит
Смеясь над пожаром осеннего клёна –
Он брат мой, и он за меня догорит,
Когда упаду, чьей-то пулей сражённый.

И в строчках скупых приказного письма:
«поручик такой-то, мол, пал смертью храбрых.»
И кто-то в полку кто-то крикнет: «за здра!..
Пардон… упокой… да, рубака был славный…»

Смешно и грешно – без креста на груди,
Мне пуля причастьем свинцовым и горьким…
И к прошлому счастью нет больше пути,
Но мне наплевать – а пошло это к чёрту!

Я всё-таки жив, жив ещё, mes amis!
Мне хочется пить, из-за дамы стреляться…
Не надо о грустном, давай о любви!
Мы все разучились давно улыбаться…