Рок не пройдет!


Огромный фестиваль – наспех собран аппарат,
Бюджет давно распилен, перед сценой взвод солдат.
                                                                                  Здесь много разных групп, но все поют один и тот же куплет.
Толпа стоит за пивом, а потом – в туалет,
Десяток журналистов освещают этот бред
                                                                                              «Событье лета»,  «праздник года» завтра вывалят в помоях газет.

Я выхожу словно на эшафот,
                                         Чтоб просто плюнуть в компот.
Рок не пройдет!
                      
Рок не пройдет! Нет!
                                             Здесь все кричат, зажав себе рот:
                          
Рок не пройдет!

А вот я в кабинете на волне «Звездец-Fm»
Крутой директор мне втирает: «У вас нет хитовых тем!
Здесь сроком на полгода забит-распродан весь хит-парад!»
Я говорю ему: «Спасибо! Мы придем через год,
Ну, а пока забейте наш компакт в свой задний проход,
Чтоб показать, что нужно делать, для того чтоб мы вписались в формат!»

Сегодня нас не принимают в расчет,
Что ж, мы придем через год.
Рок не пройдет!
Рок не пройдет! Нет!
Конечно, через задний проход!
Рок не пройдет!

Проблемы со здоровьем, мною занялись врачи,
Мой образ жизни вреден, так зачем его лечить?
От пьянок и от секса, печень с сердцем объявляют бойкот.
«Твое здоровье, крошка! Я, пока что, - не мертв.
Дай мне еще разочек взять еще один аккорд.
Я знаю, рок – диагноз! Знаю, это уже вряд ли пройдет!

Пока я жив, рука сжимает аккорд,
Как член упруг он тверд.
Рок не пройдет!
Рок не пройдет! Нет!
И для меня, пока я не мертв,
Рок не пройдет!