Повисло солнце над кроватью, жжёт вольфрамовый свет,
Кассетник сдох, оглохло радио на старости лет,
В квартирном склепе бродят тени слепо-немо-глухих,
У них, как будто, наши мысли, наши лица у них.

Забылись прежние замашки, запылились шузы,
В линялом ксивнике бумажка на рентген и узи,
Всё меньше краски на обоях этих выцветших глаз,
Над головой кукушка с боем добивает на раз.

А как порхали здесь когда-то, как слетали с перил,
Какие твисты танцевали под великий винил,
Как упоительно лабали, заглушая "плюса", -
Ba-a-ack in юность, back in US, back in USSR!

Нарасставались, навстречались, наклялись навсегда, 
В кого здесь насмерть не влюблялись за одно только «да»,
В какие свары ни встревали мускулистым плечом,
О чём здесь только не мечтали, - вот бы вспомнить о чём.

Но жизнь течёт себе из крана, заливая паркет,
Всё ниже занавес, всё ближе счёт за газ и за свет,
Всё осмотрительнее тени слепо-немо-глухих…
У них, как-будто, наши мысли, наши лица у них…

Моя история достала от вещей и причин –
Как много в мире старых женщин и усталых мужчин.