Поэты валят на отбор опять тупой эскадрой.
А мы непризнанны и снова выходим из кадра.
Нахуй нам слава? Тут табак опять дерзит по нёбу,
Но манит идея въебать с десяток долбоёбов.
Тут можно всё сказать и не дойти до мата.
Я помню всё, но как всегда забываю дома то.
Послушал треки на отбор - считай прочёл том ада.
Попробуй угадать, кто тут проходит автоматом.
Ну, что сказать вам на прощанье? Говорю, как есть:
Уже готовы засорить эфиры mp3.
А мы Коты ведь, оттого и дыбом моя шерсть.
Кто виноват, что баттл стоят на костях пидрил?