Начинаю с кофе

Начинаю, как всегда, с кофе.
Как обычно эту жизнь, впрочем,
солнце вляпалось в мои строфы,
те, что только родились ночью,
непривычно. От такой правды
даже в комнате моей ясно;
солнце вляпалось в окно взглядом – 
сразу видно, что стекло грязно.

Сигарета натощак, мысли
разбежались, как в лесу волки.
И вот кажется, парю в выси,
а сам думаю достать водки.
До любимой? Нет, в таком виде
даже стыдно говорить в трубку;
мне бы воздуха глотнуть выйти,
да, вот, форточку открыть жутко.

Жил бы где-нибудь в глуши… Верно 
дело было бы: топил печку,
не курил бы натощак нервно,
а пошёл бы за водой к речке,
снег бы чистил во дворе, сено
дал скотине бы, и пить вдоволь,
сам бы выпил и присел ленно,
поглядел бы как растёт тополь.

Это мудро, это жизнь. Только
вряд ли город меня так пустит,
вряд ли город, да и сам, толком 
я об этом просто так, с грусти
размышляю и гляжу в стену,
на обои... сколько лет?.. десять?
Ну, хоть что-то в жизни есть неизменно,
постоянно – десять лет – бесят!

Переклеить? Не сейчас. Занят.
Размышляю, где и с кем тресну.
Я для этого вчера занял
на бутылку, чтоб продлить песню,
чтоб побыть ещё чуток пьяным
полу-здесь и полу-там, где-то.
Ведь пока я на свои встану,
там, глядишь, ужо придёт лето.
Там, глядишь, уже зажгут звёзды,
распахнётся, так сказать, вечность.
То есть хочется тепла просто,
чтобы к смерти подойти легче.