Есть у каждого бродяги сундучок воспоминаний,
Пусть не верует бродяга и не в птичий грай, ни в чёх.
Ни на призраки богатства в тихом обмороке сна
Ни на вино не променяет он заветный сундучок.

Там за дружбой слежалой, под враждою закоптелой,
Между чувств, что стали хрупкой связкой высохших грибов,
Перевязана тесёмкой и в газете пожелтелой,
Как мышонок, притаилась неуклюжая любовь.

Если якорь брига выбран,  в кабачке распита брага,
Ставни синие забиты навсегда в родном дому.
Уплывая, всё оставит собутыльникам бродяга,
Только этот жёлтый свёрток не покажет никому.

Будет день, в борта как в щёки оплеухи волн забьют, и
«Все наверх!», -  засвищет боцман, - «к нам идет девятый вал!»
Перед тем, как твёрдо выйти в шторм из маленькой каюты,
Развернёт бродяга сверсток, мокрый ворот разорвав.

И когда вода раздавит в трюме крепкие бочонки,
Он увидит, погружаясь в Атлантическую тьму,
Тонколицая колдунья, черноглазая девчонка
С фотографии грошовой улыбается ему.

Есть у каждого бродяги сундучок воспоминаний,
Пусть не верует бродяга и не в птичий грай ни в чёх.
Ни на призраки богатства в тихом обмороке сна,
Ни на вино не променяет он заветный сундучок.