День ушел, убавилась черта, 
Я опять подвинулся к уходу. 
Легким взмахом белого перста 
Тайны лет я разрезаю воду. 

В голубой струе моей судьбы 
Накипи холодной бьется пена, 
И кладет печать немого плена 
Складку новую у сморщенной губы. 

С каждым днем я становлюсь чужим 
И себе, и жизнь кому велела. 
Где-то в поле чистом, у межи, 
Оторвал я тень свою от тела. 

Неодетая она ушла, 
Взяв мои изогнутые плечи. 
Где-нибудь она теперь далече 
И другого нежно обняла. 

Может быть, склоняяся к нему, 
Про меня она совсем забыла 
И, вперившись в призрачную тьму, 
Складки губ и рта переменила. 

Но живет по звуку прежних лет, 
Что, как эхо, бродит за горами, 
Я целую синими губами 
Черной тенью тиснутый портрет. 

Сергей Есенин