Вот кабы уцелеть 
Залатанным в песок сомнений, 
Тлений… 
Этапы между строк, 
Обочины тревог. 
Рука моя пуста, 
Краснеет нагота падений – 
Гений 
 Поперёк 
  Семи 
   Дорог… 

По застенным покоям пробираюсь изгоем, 
На обёртках обоев рассыпаю следы. 
Не изорваны стоном белогрудые жёны, 
И затянуты ряской молодые пруды. 

Темень траурных келий помнит вёсла веселий, 
Стерегут междометья сухощавые сны… 
Я не знаю, как помер, я забыл, в чьём я доме – 
Запечатал конверты и пропал без вины. 

На чужих именинах заблудился в витринах. 
Ты же помнишь – мы ждали, когда выпадет снег, 
Ты же помнишь – летали, и ржавели медали 
Под не выпитым взглядом твоих утренних рек. 

По больному живому протащили истому – 
Ты же помнишь рассветы моего серебра… 
Я закрыл все приметы, я наклеил газеты, 
Я глотаю смиренье жестяного ведра. 

Нафталин чаепитий, катафалки открытий. 
Кто-то слыл настоящим. Настоялся и сплыл. 
А на семени – пена, и не нужно рентгена 
Для того чтоб забыли, кем казался и был. 

Речевые ошибки. Просветления зыбки 
Между раем и роем повторяемых слов. 
И за жилы бессилий меня тянет Вергилий 
По краям-полустанкам перебежек-веков. 

05.12.03