Это мясо...

Порою пирую, порою паранойя кроет.
Правда парит бывает, и пру её я долою.
Те герои, кто за идею горою.
О чём горюю, то говорю.
Все серые намерения хочу терять во времени,
Собрать всё, что перенял, не опорочив имени.
Веду войну внутри меня, удары бьют по темени.
Иду бок о бок с теми ли? А может и не в теме мы...
Зачем борюсь с системами? Может зря потеем мы...
Внутри противоречия неспеша калечили,
И в душе на поле боя вновь ранение пулевое,
И борьба с самим собой сильнее с каждым сбоем.
В песнях несу протест я
Не хочу сменить честность на средства.
Блеск, известность - низко.
Хочу остаться искренним.
Говорить я не устаю речью устною.
Грустно мне, в блеклом тусклом не узнаю искусство.
Борюсь я, заимствовав культуру, остаюсь русским.
И пусть бьюсь с тем, в одном русле плыву с кем.
В музыке, друзья, оставляю груз я.
Веду игру грудью, прогибаю прутья,
На ветру крутит, но напрямую пру я.
Не сотру сути, чтоб любили люди.
Сплетения слова грубого - есть моё орудие.
Оставаясь преданным своим приоритетам,
На жизнь не сетуя, двигаюсь к свету я.
Медленно война идёт следом,
Но я добьюсь победы, я найду ответы.
Я верю в это...

Мы - провинция, но не окраина,
Будем биться, пока в глазах искра видна,
Пока эта слышна игра, соло, но не бойне
Помни: здесь не сломлены лишь воины.
Мы - провинция, но не окраина,
Будем биться, пока в глазах искра видна,
Пока эта слышна игра, ***
Помни: здесь не сломлены лишь воины.

Я бывший романтик...
Пока не решил для себя, что всё - хватит!
На этой планете дефицит любви - ноль
В кубе, в основном она всего лишь фантик.
Машины, шмотки, пати, гламур для дуры бляди
Не из песен и сопля, а эквивалент рубля.
Лажа, продажа, купля, утренняя ебля.
Для некоторых люди - что в боулинге кегли.
Только хули толку не бывает, если
Совесть шепчет: "Крест свой неси"
Скажите пацаны, для кого все эти песни?
Ведь, если честно, интересней голос беса.
Слова его известны каждому по весе
Взвесить бы трезво, не занимаясь самоедством.
Было бы полезно левое отрезать.
Мысли - бездна, в них свист лезвий,
Вспышки света, братцы слепнут.
В схватке двух незнакомых мне людей я крепну.
Губы вяжут терпкий липкий крови вкус,
Но только с войной внутри с собой я остаюсь.
Каюсь, бьюсь, и задаю немой вопрос у зеркала:
"Чё за цвета там блеклые, где те чёртята мелкие,
Что прыгали в глазах, сдохли во взрывах,
Не выжив в тех битвах, отплясав на выдох"
(?) погибнув подарили конца 90-х пороховые дрели,
Предательства копили, на мели с ними мы жили.
Жаль, но мою войну не снимут на видео,
Никогда в ней не определятся лидеры.
Стерва добавляла: "Брось иди родителям"
А по сей день все бои ведут невидимо...
А по сей день все бои ведут невидимо...
А по сей день все бои ведут невидимо...

Мы - провинция, но не окраина,
Будем биться, пока в глазах искра видна,
Пока эта слышна игра, ***
Помни: здесь не сломлены лишь воины.
Мы - провинция, но не окраина,
Будем биться, пока в глазах искра видна,
Пока эта слышна игра, ***
Помни: здесь не сломлены лишь воины.