Псы с городских окраин - есть такая порода.
С виду обычная стая, их больше от года к году.
У них смышлёные морды и, как у нас, слабые нервы.
Но каждый из них такой гордый и каждый хочет быть первым.

Они собираются в стаи, ещё не зная, что делать.
Может просто полают, а может кого-то заденут.
И ушки у них на макушке, ты шепчешь - они услышут.
Улица - не игрушки, здесь учащённо дышут.

А в этом месте по-другому не прожить.
А в этом месте по-другому не прожить.

И тот случайный прохожий, что вечером жмётся к стенам
Днём им вряд ли поможет, разве что бритвой по венам.
И всё у них в порядке - есть кобеля, есть суки.
Первые ходят на блядки, вторые рожают в муках.

А в этом месте по-другому не прожить.
А в этом месте по-другому не прожить.

А те, что становятся старше незаметно уходят.
Им просто становится страшно, они устают от погони.
Пускай же твёрже мышцы, сомнений всё меньше и меньше,
Движенья становятся резче, поступки становятся жёстче.

А в этом месте по-другому не прожить.
А в этом месте по-другому не прожить.

А по утрам им хочется плакать, да слёзы здесь не в моде.
К чёрту душевную слякоть - надо держать породу.
Надо угробить время, чтоб вечером снова быть в форме.
Взвоет псиное племя, значит снова всё в норме.

А в этом месте по-другому не прожить.
А в этом месте по-другому не прожить.