Ещё не привычно мне в этом метро в перемноженных губ.
В городе , который прячет обломки рук мне по свитер,
плюётся колой в лицо и дождём коротким , сутулым
раздевает до крови пустые и гулкие переулки,
складывает ветер в карманы куртки
за ворот пальто..
Знаешь , я так хотела написать красиво что скучаю, но опять не то,
и совсем не твои глаза самого крепкого чая.
Так странно, ты только что ушёл, я только осталась глупыми своими глаголами на холодных ладонях вышек,
льющимися аллеями , бирюзовой зарёй на карнизе усталом
о которой еже вечерне бьётся головой дождь и больше не дышит.
Я хотела бы написать тебе что-то красивое.. Правда.
А не эти глупые , сухие стихи
царапающие кожу,
рассказать как нелепо выгляжу в утренней электричке,
и что облака в пол седьмого мятые , ласковые , тревожные
а ближе к ночи , проспекты нарисованы акварелью.
И сейчас ты целуешь глазами прямой мой почерк и, может, не понимаешь ни слова
но пофиг. Ты это.. 
Говори обо мне потише и кури обо мне погромче.