Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел,
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки, я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать
  Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил,
  Из какой-то там фантазии, которой он служил.
  А еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь.
  А чего с ней церемониться, чего ее беречь.

Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь.
И вселяет в нас надежду; остальное - как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу.

  Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
  Музыкант, соорудивший из души моей костер.
  А душа, уж это точно, ежели обожжена,
  Справедливей, милосерднее и праведней она.