Этот город называется Москва.
 Эта улочка, как ниточка, узка.
 Эта комната - бочонок о два дна.
 И сюда приходит женщина одна.

 Меж ключиц её цепочки круглых бус,
 он губами знает каждую на вкус,
 он срывает их, как капельки с листа,
 а она стоит, как девочка чиста.

 Это чёрт её придумал или Бог?
 Это грезил ею Пушкин или Блок?
 И кому была завещена в века
 эта бронзовая тонкая рука?

 Эти серые печальные зрачки
 открывали все засовы и замки.
 Ей подвластны все дворцы и все дома -
 это входит в двери Истина сама.

 Изгоняли её с тронов короли.
 Увозили в кругосветку корабли.
 Оставалась караулить берега
 ложь - разлучница, распутница, деньга!

 А она ломала руки, как лучи,
 и срывала цепи бусинок с ключиц,
 и лежали они, весом в шар земной,
 на прямых ладонях Истины самой.