trofim
У таланта есть один зарок, 
Нарушать который бы не сметь: 
Ты - поэт и, значит, ты - пророк!
 -Не играй же в собственную смерть!
Замели дороги восемь зим,
 И вестей о лете что-то нет. 
Я уже давно сообразил:
 Мучиться осталось восемь лет.
Сколько пролилось ненужных слез 
-Равнодушно выносил красу!
Сколько я несчастия принес 
И еще немало принесу!
С чьей-то шеи я сниму хомут, 
Разожму кулак свой небольшой. 
Предоставлю волю кой-кому –
Что хотите, делайте с душой!
Мягкость девичью почувствуют уста. 
Незадача — время только не вернуть. 
И за то, что жизнь разбита и пуста, 
Проклянете наш совместный путь.
Не хотели, ну а делали - во зло. 
И, боюсь, друг другу не простим. 
Нам не просто с вами не везло –
С жизнью наш союз несовместим.
Восемь весен раны будут петь, -
Раненный смертельно, дикий зверь. 
Мне бы восемь зим перетерпеть, 
А потом закрыть легонько дверь.
Начинал я жизнь свою в грязи, 
Поклонялся призрачным концам.
 Мучиться осталось восемь зим,
 А потом уйду я к праотцам.
Я приду к ним, выгнанный за блажь, 
Голову под ливнем остужу, 
На весы - греховный свой багаж, 
На распятье - душу положу.
Мне пред ними лучше промолчать –
Мне ведь с ними вечно жить и жить. 
Было просто мою жизнь зачать, 
Так же просто будет завершигь.
На восьмой зиме прерву полет, 
На мольбы пожить не отзовусь.
 Птицу бьют не как-нибудь, а в лет, -
На восьмой - в полете разорвусь.
Я нарушу связь пустых времен, 
Будущее с прошлым - разрублю, 
Симбиоз повенчанных имен, 
Даже - что без памяти люблю.
У таланта есть один зарок,
 Нарушать который бы не сметь: 
Ты - поэт и, значит, ты - пророк! –
Не играй же в собственную смерть!