Мы играем в городской роман
С белокудрой лахудрой.
У нее скрипмя скрипит диван
И будильник душу режет утром.
Бросить бы - не больно-то роман
заманчив.

Но что-то есть в них, в этих
кукольных кудрях.
Шаркает, пиликает под ребрами
шарманщик.
Сладко так пиликает в нутрях.

Врет пластинка, перепачкана в вине,
Нерв последний надрывая.
И пальто мое распятое в стене
Ищет вешалка другая.

Голосом прокуренным погода ропщет,
Но хлопнуть дверью не поднимется рука.
Брось ее... Но жизнь ее растопчет
Или в рог согнет наверняка.

Мы играем в городской роман
Так азартно и несладко.
И шарманщиков под ребрами шалман
Голосит, хрипит, вопит на все повадки.

Милая, орет будильник, уходить бы нужно.
Но миг побудь еще глуха, раздета и слепа.
Да выгонят тебя с постылой службы
Сквозь очередь не даст шмыгнуть толпа...