Видишь – пламя расцвело на клинке. 

И в глазах твоих туманится боль. 

Нам осталось пять минут на земле. 

Ты уходишь, я иду за тобой. 

Нам не нужен был ни дом, ни покой. 
Уходили и в огонь, и во тьму... 
И рука к руке вставали мы в строй, 
Черным клином металлических душ. 

Кто–то боль свою пропел до глотка 
И на синей стали сжег имена, 
И тихонько все же дрогнет рука, 
Забирая со стойки стакан. 

Это было, а теперь мы одни. 
Даже некому сказать – «Эй, держись!». 
Пламя снова пожирает клинки, 
И уходит, и прощается жизнь.