Среди миллионов желтых лиц. 
Вдалеке от предков и друзей, кризиса Киркорова и прочей дребедени всей.
Полста людей, каждый день до седьмого пота, в китайскую культуру вносят еще что-то.
Танцоры. Музыканты. Клоуны и акробаты.
Не знаем, где найти хлеб.
Зато знаем китайские маты.
И отдыхая в караоке-баре, от них и забот, помним, что дома кто-то любит и ждет.
Все необычно здесь. И ни для кого не тайна: если нелогично что-то, значит "Made in China".
Люди ходят строем.
Трехколесные машины.
Женщины на мотоциклах и мужчина в обнимку с мужчиной.
Это их жизнь. Это их право.
У каждого в голове свой великий дядя Мао.
А нам то что?! Поселили. Накормили. Живем. О чем не знаем, но китайские песни поем.

Зато праздники у нас с размахом. 
Если девятое мая, значит махаем флагом.
Если Ивана-Купала, значит кого-то купаем.
Если праздника нет, значит просто бухаем.
А работа есть работа. Никуда не убежишь.
Если где-то провтыкал, уже начальство бесишь.
Репетиции. Шоу. Парады.
Каждому выходному, словно отпуску, рады.
И опять эти истории с шашлыками.
На утро кто-то с бодуном. Кто-то с синяками.
Прошла неделя. Другая начинается.
И снова в Моле выстрел. Шоу продолжается.

А осень всех по домам разбросает.
Увидимся ли мы еще? Только Будда знает.
Если встретимся снова, мы вспомним этот напев. 
Но я пою на русском, а вы, лошары, учите припев :DD