Я наполняю вновь кувшин,
Водой проточной, чистой, пьяной.
Я в ожидании, когда
Последней станет капля...
В этот миг прольется вон вода
по стенкам глиняным сосуда.
И по земле пройдет она
Ручьями высохшего чуда.

Я разрываю на клочки
Портрет обманчивого счастья.
Пергамент пуст, одни штрихи
Бумагу подневольно давят.
Рисунок будет не о нас,
Мы из истории прошедшей.
Вмиг пробежится карандаш,
Исчезнут нити силуэтов.

Все в прошлом.
Все ушло назад!
Вперед пути ведь тоже нет...
Тупик.. Дорога прервана, а жаль.
Сумрачный погаснет свет.

Я боль свою превозношу,
Как жертву на алтарь Богам.
И этот миг я прокляну,
Когда прольется вновь вода.
Мне не к чему в душе та сырость
И чувство мокрое в глазах.
Нет ощущений... бытность...
А ну её... Плевать!

Я отправляю все к чертям -
И ту любовь, и ту обиду,
И эту боль, и все о нас...
Жизни нет. Тело не дышит.
Я возвышаюсь над землей,
В полете дикой грустной лести.
В моей душе уж нет оков.
Я умерла не из-за мести.

Мне просто надоело жить,
Любить, дышать и ненавидеть.
Я вижу злополучный тот кувшин
Пустым, прогнившим и разбитым.
И если б все так началось,
То не было б последней капли.
И жизни время не оборвалось...

И было бы в портрете счастье.