мой мир умер. строим новый.
мое море уже высохло.
скромность клеит новые обои,
а я склеил ласты, прыгнув высоко.

космос? ты не он, даже не близко,
я не космонавт, и мы не мир весь.
тебя не исправит даже выстрел,
ты не чистый сорт, а просто примесь.

нет, я не болен, к черту здравый смысл,
вид из окна теперь не манит высотой.
на десяти уже со счету сбился,
вот он лежит, его обходят стороной.

так жалко. жалкая картина.
что подарили скудные попытки нам летать?
глотки сухого яда-никотина
и неоконченные мысли убивать…
себя… по миллиметру отдаляя…