Аккорд, еле струны дрожат на гитаре.
   Молчит фортепиано, оборвана флейта. 
   Вы песню мне сами собой наиграли.
   О том, что я раньше не знал Вас, жалею. 

   Вы - дождь, промочивший бродягу до нитки. 
   Вы - солнце, которое тут же согреет, 
   Струна у Паганини на скрипке. 
   Вы - мед, от которого быстро пьянеют. 

     П: 

     Мадам, без вас убого убранство. 
     Мадам, вам мало в Париже пространства.
     Мадам, вы так безумно красивы. 
     Мадам, вы далеко от России. 

   Вы - сон, от которого мне не проснуться, 
   Вы - роза в парижском изысканном стиле, 
   Вы - плен, из которого мне не вернуться, 
   Вы - ветер, такой долгожданный при штиле. 

   Я Ваш, Ваши руки я нежно целую,
   И губы касаются шелковой кожи. 
   Мари, на асфальте вас дети рисуют. 
   Мон шер, как вы на королеву похожи. 

     П: