Мой бедный маленький герой,
Твой мир далек от идеала,
В нем мало смысла, правды мало,
Он странной кажется игрой.

Я, твой творец и твой палач,
Тебя затем туда отправил,
Чтоб ты играл, не зная правил,
Бредя дорогой неудач.

Ты, словно бабочка иглой,
Приколот строками к странице
И неспособен отстраниться,
Бежать в иной культурный слой.

Ты мир себе не выбирал,
И в этом мы с тобой похожи,
Поскольку твой создатель тоже
Когда бы мог, переиграл.

Пусть ты умен, как твой творец,
Но слишком слаб и благороден,
А это значит - старомоден
И по натуре не борец.

Ты, обреченный с первых строк,
Еще не ведаешь об этом,
Не веришь сплетням и приметам
И презираешь слово "рок".

Но все уже предрешено
Железной логикой сюжета,
И наложить на это вето
Тебе никак не суждено.

Я не испытываю грусть -
Ты гибнешь целесообразно,
А если это и напрасно,
То ну и пусть, то ну и пусть.

Тебя не следует спасать,
У нас у каждого есть дело:
Твое - погибнуть неумело,
Мое - об этом написать.

Мой бедный маленький герой...

1999