Умирал художник, было светло умирать, 
       Разрыдалось вороньё в жёлто-синих полях. 
       Пусть подсолнухи свои он продать не успел, 
       Но и семечками тоже не стал торговать. 
       
       Жёлто-синяя печаль вместе с ним умерла, 
       Заблудилась в небесах и упала дождём 
       На холсты, уйти с которых она не смогла, 
       Сквозь которые мы сами когда-то уйдём. 
       
       Прибывает на земле куполов золотых, 
       По ушам колокола непрерывно звенят. 
       В апельсиновом раю прибывает святых, 
       Только святости всё меньше, такая фигня...