стихи В.П. Крапивин

Когда мы спрячем за пазухи
  ветрами избитые флаги
и молча сожжем у берега
  последние корабли,
наш маленький барабанщик
  уйдет за вечерним солнцем
и тонкой блестящей льдинкой
  растает в желтой дали.
От горького пепелища,
  от брошенных переулков,
где бьют дожди монотонно
  по крышам, как по гробам,
от злой измены, что рыщет
  в домах опустелых и гулких,
наш маленький барабанщик
  уйдет, не сдав барабан.
Но есть утешенье - как будто
  последний патрон в обойме,-
последняя горькая радость,
  что каждый из нас был прав.
И вот потому над планетой
  шагает наш барабанщик -
идет он, прямой и тонкий,
  касаясь верхушек трав.