Приходит день, роса на травах, как слеза.
 Приходит день, от солнца прячем мы глаза,
 Уходим в ночь, ведь для нее мы рождены,
 Исчадья зла, созданья мрака, слуги тьмы.

Так нас зовут; свои резоны в этом есть.
 Мы слуги тьмы, и жизни нам дороже честь.
 Идет война, и жизнь беречь - напрасный труд.
 Смерть побежденным - эльфы пленных не берут.

Среди войны грубеют чувства и сердца.
 Не угадать начало дня и суть конца.
 Расколот мир и льется кровь уже века.
 Добро и зло - две грани острого клинка.

Владыка Тьмы бессмертье оркам подарил.
 Так отчего ж мир полон орочьих могил?
 Ведь может орк прожить хоть тысячу веков.
 А мы живем лишь в страшных снах своих врагов.

И чья вина, что жизнь у орка коротка?
 Ее финал - удар эльфийского клинка,
 Иль свист стрелы под звездами и светлым днем.
 Мы все придем - кто со щитом, а кто на нем...