Мечтал я о тебе так часто, так давно,
     за много лет до нашей встречи,
     когда сидел один, и кралась ночь в окно,
     и перемигивались свечи.

     И книгу о любви, о дымке над Невой,
     о неге роз и море мглистом
     я перелистывал -- и чуял образ твой
     в стихе восторженном и чистом.

     Дни юности моей, хмельные сны земли,
     мне в этот миг волшебно-звонкий
     казались жалкими, как мошки, что ползли
     в янтарном блеске по клеенке...

     Я звал тебя. Я ждал. Шли годы, я бродил
     по склонам жизни каменистым
     и в горькие часы твой образ находил
     в стихе восторженном и чистом.

     И ныне, наяву, ты, легкая, пришла,
     и вспоминаю суеверно,
     как те глубокие созвучья-зеркала
     тебя предсказывали верно.