и если раньше круг твоих рук был для меня спасательным,
то сейчас твои взгляды - это ранение по касательной,
задета кожа, кровоточит, щипет.
но на раны никто больше соли не сыпет
можно жить, не обращая внимания.
ты мне больше не приносишь ни любви, ни страдания.

и если раньше каждое твое слово считалось - истинным.
самым верным, правдивым, единственным...
то теперь я считаю тебя самого бессмысленным,
осколком впивающимся в ладонь, если сильнее сжать.
я ждала тебя десятилетие - 
и теперь я устала ждать.
ты перестал быть для меня словом в последней инстанции,
меня тошнит - вот который год - этой словесной субстанцией.
что ни возьми у меня из рук - 
либо твое, либо тебе.
я так устала корчится в твоём вечном огне.
.
.
.
.
.
это целая веха - жить во имя-того-кому-на-тебя-плевать,
я столько стихов для тебя написала, столько сигарет покурила - 
что и не сосчитать.
я так устала, так устала, ты слышишь меня, твою мать?

тебе меня больше не выговорить. не достать.

ты, мальчик-который-трахается-лучше-чем-говорит,
я устала писать о тебе навзрыд.
У тебя есть Удача, ты её фаворит,
вот пусть она тебе всё по хорошему разъяснит.

ну а я пожалуй, буду теперь молчать,
иди ты к чёрту,
Мальчик-которому-я-не-умела-врать.