Чаще всего никто не виновен в твоей проблеме,
только ты отдаёшь себя тем кому до тебя нет дела.
Чаще вовсе не мир на тебя огрызается и скулит,
а ты смотришь ему в глаза и в груди болит.
и в голове разворачивается запутанный лабиринт.

Чаще всего не тебе, а ты - отдаёшь и не получаешь ответа,
будто смешно и не по погоде одета,
будто в зубах потухшая сигарета,
будто заголовок в жёлтых бульварных газетах.
проигравший обладатель заведомо выигрышного билета.

вот твоя боль, девочка - леденцом на красивой обёртке,
будто бы вокруг рай - а ты на его задворках,
и впивается головная боль в левый и правый висок,
даже у вина когда-то выходит срок,
тебя варят в котле, где бульон - это твой же сок.

и все на свете телефонные разговоры.
заканчиваются расстроенным ля минором,
передёрнутым ржавым затвором,
миром, который у кого-то на миг уворован.
полуночным, почти больным разговором.

вот твоя война, девочка - курит, смеётся, шутит,
обнимает тебя, врёт будто, да, любит.
а потом - когда доводит тебя собой до оглушающего оргазма,
шепчет в самую душу: "я ненавижу тебя, зараза".
а потом снова врёт, и так бесконечно/замкнуто - раз за разом.

_____________
Часто никто никому ничего не должен,
и пусть врут - будто нету тебя дороже.

вот твоя казнь, девочка, оковы твои, твоя западня,
ты без него никак,
а он по любому - и без тебя. 
он твой подкидной дурак.