Мне не приятно твое счастье с кем-то другим.
Твой никотин. Ничем не прикорми,
лишь ложь сплошь. 
Кипят раны, одновременно,
и мы на равных.
Вишу на рукояти стоп-крана,
с несказанной фразой про чувства.
Я завяз в рутине по локти.
Волочусь. И есть пара смыслов в жизни.
Под таким парусом несет, ты лишь держись за меня.
Но с лица считывает don't touch me. 
Я не успеваю понять что все это значит. 
И как жить человеку без веры в себя. 
Всеядным. Дикой единицей. 
Без мечты, с неровными синусами. 

Я буду читать стихи. 
Зачитывать правду без доли ехидности.
Без алкоголя и химии. Без спешки. 
Будто я в фильме.
А ты будешь слушать и улыбаться. 
Какой я дурак в свои двадцать. 
Но будешь слушать. 
Ведь это танцы моей души, не между строк, а в них.

И я уеду однажды.
Совсем ненадолго, преодолев силу воли, включив чувство долга.
Променяв дом на плацкарт. 
И в пламени том я вспомню.
Как Ты целовала, стоя на носках.
Как мы стояли на краях, как мысли пьяно озадачили такт биения сердца.
Так бывает или для любви в нем больше нет места.
Но место нашлось.
Совсем не напоминает ту осень.
Все по-другому. Другой я и вокруг мир другой.
Ого.
Ого. Под иным углом.
Нет грусти под луч.
Так лучше.