Мои мечты вели меня. Далеко. Мне казалось, что они ведут за руку к чему-то ценному. Но они водили меня за нос. В тупик. Я отказывался быстро семенить ногами, изображая неспешного человека на прогулке. Но они тащили меня за собой. По чьим-то следам, что вели в бесславно забытый закат прошлого.

В галерее снов своих переставлял местами картины:
Одни и те же кадры, что уже за годы стали противны.
И я иду по лабиринтам подающей надежды памяти,
Она оставила мне послания – как и прежде порвав их. 
Разбирал каракули... Разбирал каракули на цитаты,
Чтобы раздавать их всем другим, подобно меценатам.
Если бы за каждую из них давали тут скоро бабок мне,
То я стал бы счастливым владельцем пустого портмоне.
Мои мечты меня обманывают,
Говоря, что утопия это что-то замечательное.
Опять идём по следам прошлого,
Где же дворник? Их заметать должен он.
Но я дойду до финиша, как обычно сказав «Пока» Вам,
И только в конце пойму, что шёл опять по граблям.
Пот каплями падает, становясь ливнем перемен, 
Меняя фронт и поменяв уже привычный ветер в голове.
Просто, явно, мои мечты все цитируют постоянно,
Или рассказывают своим друзьям, нажав на кнопку рьяно.
И они становятся настолько затасканными в один момент,
Что опять приходиться убегать от них ретиво мне. 
Мои мечты меня обманывают,
Говоря, что утопия это что-то замечательное.
Опять идём по следам прошлого,
Где же дворник? Их заметать должен он.