Эта комната - боли среда.
О нелепости любви мне говорят книги.
Я с ними солидарен.Так ведь всегда.
Для меня лирика души - это своя религия.
И я погряз в омуте зеркал,
В которых часто вижу заблудшего психа.
Если честно,я так устал.
Имитация радости,лишняя шумиха.
И так тихо стало за окном - 
Даже дожди кажутся шпионами.
Потанцую ручкой и начнём.
Куски души станут обнажёнными.
Я в это голое мясо поддам спирта,
Потом огонь.И смотри,что будет.
Этими литрами я стал пропитан.
Настолько один,что никто не осудит.

Но несмотря ни на что
Маску радости надену
Даже дождям не видно из-за штор
Как меня размазало по стенам.
И я бегу от себя куда-то
Около горла противный ком
Снизу черти растянули ватман
Со словами "мы тебя ждём"

Моя комната устала ждать,
Когда в её стенах появятся улыбки.
Осталось мучатся и созерцать,
Как её житель переносит пытки.
Сначала тело сотрясли конвульсии.
Потом депрессия зарыла в яму.
Он в средину никого не пустит.
Как в святилище древнего храма.
И мама чувствует - что-то не так...
Мой ребенок не улыбается.
Ее ребенок на руках обмяк.
И почему-то не просыпается.
И на детском лице взрослые морщины.
Глаза состарились и потеряли блеск.
И тут не спасут витамины.
Только любовь зашьет на сердце порез.