Никто не шутит с природой
                       И дело - дрянь, и лету конец.
                     И только, споря с погодой,
                  Поет какой-то глупый скворец.

Друзья давно отсвистели
И, улетая, звали с собой:
"А завтра грянут метели,
Кому ты будешь нужен зимой?"

      А он, чудак, не мог понять никак:
         Куда улетать,
                           Зачем его куда-то зовут,
                           Если здесь его дом, его песни,
                   Его родина тут,
                               И кому весной его трель нужна,
                              Ежели весна и без того весна,
                         И кто сказал, что песням зимой конец? -
                   Совсем не конец!
               Что за глупый скворец!
               Что за глупый скворец!
               Что за глупый скворец!

А люди прятались в шубы
И поднимали воротники.
Какой он все-таки глупый -
С природой воевать не с руки.

Укрыты снегом аллеи,
И он не изменил ничего,
Быть может, стало лишь чуть-чуть теплее
От одинокой песни его...

   А он, чудак, не мог понять никак:
   Куда улетать,
   Зачем его куда-то зовут,
   Если здесь его дом, его песни,
   Его родина тут,
   И кому весной его трель нужна,
   Ежели весна и без того весна,
   И кто сказал, что песням зимой конец? -
   Совсем не конец!
   Что за глупый скворец!
   Что за глупый скворец!
   Что за глупый скворец!