О чём размышляет мужчина, 
Которому за пятьдесят?
Когда заедает кручина, 
Он в детство глядит сквозь себя.
И что намечалось пунктиром – 
Сбылось, но остались в былом
И запах соседской квартиры, 
И счастья чужого фантом.

Там были нарядней подарки, 
Картошка казалось вкусней,
И пахло от краски и сварки 
Началом всей жизни путей.
В гостинице тихой районной, 
С утра выпивая коньяк,
Он смотрит в окно пенсионно 
И думает: «Что-то не так…»

А берег уходит 
И тает в тумане,
Почти что не видно причала.
Как время проходит,
И меньше всё манит
Когда-то начать всё сначала.

О чём размышляет мужчина, 
Которому за пятьдесят?
О тех, кто забыт беспричинно, 
О тех, что его не простят.
О женщинах, кротких и верных, 
Живущих с другими давно.
Ещё размышляет, наверно, 
О том, что понять не дано…

Как берег уходит 
И тает в тумане,
Почти что не видно причала.
Как время проходит,
И меньше всё манит
Когда-то начать всё сначала.

О чём размышляет мужчина, 
Которому за пятьдесят?
О том, что ещё не кончина, 
Но без толку жить для себя.
О детях, плывущих отдельно, 
Которые просят не пить,
В которых влюблён безраздельно,
И может ли это вредить.

О том, что уже всё плохое – 
Война и лихие года
Закончились, только покоя 
Не будет в душе никогда.
О вечном спасеньи пасхальном, 
Рецептах продления дней,
И что с потепленьем глобальным 
Оттают сердца у людей.

Но берег уходит 
И тает в тумане,
Почти что не видно причала.
Как время проходит,
И меньше всё манит
Когда-то начать всё сначала…