Я рисую пейзажи – но словами, не красками, Легким слогом ложатся они на листы. Я рисую поляны, что солнцем обласканы, Иль покрытые инеем белым кусты.   Держат пальцы перо. Словно кистью художник, Наношу я мазками картины на холст: В них умыл старый город проказливый дождик, И в огнях утопает над речкою мост.   Нет, не маслом пишу, а душою и мыслями, Взмах пером – оживает картина моя. В ней летят журавли над равнинами чистыми И курлычут они, за собою маня.   Столько красок в палитре моей умещается – В миллионы тонов я могу их смешать. Я рисую словами… А как получается, Не художнику, это, а людям решать.