Разговоры о Боге в прокуренном баре, 
Средь сумбура и мыслей, нецензурная брань, 
Это просто игра, словно солью по ране, 
Словно едкий туман разъедает глаза. 

Небо серым рассветом, улыбается тихо, 
Между тех отголосков, что слышала ты, 
Под колеса машин бросаются лихо, 
Все философы мира, коты и врачи. 

Возвращает долги, месяц март спозаранку, 
Я кладу на весы, свою боль и весну, 
И укутавшись в шарф, поднимаю Вам планку, 
Словно камень, что тащит кого-то ко дну. 

Посмотреть на себя в отражении лужи, 
И понять, что живешь в мире мелких частиц, 
В час, когда жизнь затянет ошейник потуже, 
Посмотреть в небеса, где летит стая птиц! 

Что за жизнь за подачки, тихий ужас, да только, 
Стук шагов по Арбату, или горная тишь? 
Я возьму в этом Мире, своих дней ровно столько, 
Сколько писка издаст полумертвая мышь. 

За окном дышат люди, мирно ходят и спорят, 
Позабыв о простых и несложных вещах, 
И по радио кто-то так пристально вторит, 
Что проиграно все, ход конем, шах и мат! 

И писать уже тошно, эти рваные строки, 
Сетевых хронологий и скупости слов, 
Все писатели дохнут и лежат на дороге, 
От избытка эмоций и белых листов. 

Мои руки трясутся, от вина и от злости, 
От людей, что так просто проходят по мне, 
Точно плюнув мне в душу, перемойте мне кости, 
Мне так проще ходить по этой земле… 

Без пяти новый день, время бьет в циферблаты, 
Вот такая игра, словно солью по шву, 
И запомни одно: - Ты писал постулаты? 
- Я приду к тебе в гости и их разорву!
 
© Copyright: Володя Юрковский, 2012
Свидетельство о публикации №11203030205

Музыкальная тема: Nils Petter Molvar - Khmer