С холма, где путники прощаются с Сионом,
      Я видел край родной в его последний час:
      Пылал он, отданный свирепым легионам,
      И зарево его охватывало нас.

      И я искал наш Храм, искал свой бедный дом,
      Но видел лишь огня клокочущее море...
      Я на руки свои в отчаянье немом,
      Взглянул: они в цепях, и мщенья нет! О, горе!

      Ах! С этого холма, бывало, я глядел
      На город в этот час: уж мрак над ним клубился,
      И только Храм еще в лучах зари горел,
      И розовый туман на высях гор светился.

      И вот я там же был и в тот последний час;
      Но не манил меня заката блеск пурпурный.
      Я ждал, чтоб Иегова во гневе ополчась
      Ударил молнией и вихрь послал свой бурный...

      Но нет... в твой Храм святой, где Ты, Господь, царил,
      Не сядут, не войдут языческие боги!
      Твой зримый Храм упал, но в сердце сохранил
      Навеки твой народ, Господь, Тебе чертоги!

      1904 г.