Напоённые росой к солнцу поднимались травы,
И животворящий свет не считал лучей своих.
А под солнцем лили кровь, выясняя кто же правый,
В споре не жалели сил, - правых не было средь них.

У летящей стрелы нет пути назад.
Ты сегодня мишень - был стрелок вчера,
Ты забыл, что добро не даётся в долг.
За тобою просторы и города,
Сотворить и разрушить вольна рука.
Выбирай - полетит ли твоя стрела?

Окрылённые теплом в небо поднимались птицы,
Не жалели небеса им простора своего.
А во имя Неба кровь всё не уставала литься,
И однажды отреклось от своих имён оно.