Слова пролетали мимо ушей.
От неверных летних дней шёл запах дождя.
Моя вермишель спадала на твою шею,
возьми в руку мой член, мою душу положи в карман.
Заплатим посля - пластырь на сердчишко.
Плачу временем, платить по сути нечем.
Я тебя чувствую, прислонившись у стенки.
Ночные заведения покалеченных пока что лечат.

Я рад, пока есть что, 
Мисс Саморазденься, Самоубейся, Саморазрушься.
И давит, и душит, и доживём.
В шкафу там есть обувь и брюки для холодных ног.
"Нее, ребята, я домой". Время идёт,
ногти впитывают смолы. Похуй, не больно.
На потолке следы от каблуков,
а на приборной панели иконки.

Серьёзно? Серьёзно. Да честно.
Ври мне, я не против, лейся водичка в ладони.
Я не колкий. Выложи как есть там?
В итоге слова пролетают - ты не интересна. 
Я пою песни не для тебя, 
кто бы ни был, кем бы ты ни была. Пофиг.
Все тексты неправда, я пишу их не всердцах
и писал, и клоповник, и чёсанные чёлки.