Не в поле ветер веет, 
Военный гром гремит, 
Никто так не сражался, 
Как милый на войне, 
Он пули не боялся, 
Все думал обо мне. 
Одна злодейка пуля 
Пронзила грудь ему, 
И он с коня свалился... 
Пришло письмо печальное: 
Мой миленький убит. 
Мой миленький убит, 
Под кустиком лежит, 
Шинель его, фуражечка
На кустике висит, 
Ружье его и шашечка 
Возле него лежит. 
Была б я легкой пташкой, 
Слетала бы туда, 
Узнала, где лежит, 
Все косточки собрала бы, 
Слезами улила.