Я их не помню… Я не помню рук,
 которые с меня срывали платья.
 А платье - помню. Помню, скольких мук
 мне стоили забытые объятья.
 Как не пускала мама, как дитя
 трагически глядело из манежа.
 Как падала, набойками частя,
 в объятья вечера, и был он свеже-
 заваренным настоем из дождя
 вчерашнего и липовых липучек,
 которые пятнали, не щадя,
 наряд прекрасный, сексапильный, лучший.
 И ту скамью, где, истово скребя
 ошмётки краски, мокрая, шальная,
 я говорила:"Я люблю тебя".
 Кому - не помню. Для чего - не знаю.

 Я учусь не боятся тебя пережить,
 тем паче - переумереть.
 Когда мы не сможем с тобой говорить,
 я буду тебе петь.
 О том, что тебя невозможно забыть,
 простившись, тем паче - уйдя,
 о том, что не так уж и сложно - плыть
 против течения дождя.

 Пред нами расступались, как миражи,
 Построенные чудом города,
 Сама ложилась мята нам под ноги,
 И птицам с нами было по дороге,
 И рыбы подымались по реке,
 И небо развернулось пред глазами…
 Когда судьба по следу шла за нами,
 Как сумасшедший, с бритвою в руке.