Im Treibhaus

Hochgewоеlbte Blаеtterkronen,
Baldachine von Smaragd,
Kinder ihr aus fernen Zonen,
Saget mir, [bad word] ihr klagt?
 
Schweigend neiget ihr die Zweige,
Malet Zeichen in die Luft,
Unde der Leiden stummer Zeuge
Steiget auftwaerts, suesser Duft.

Weit in sehnendem Verlangen
Breitet ihr die Arme aus
Und umschlinget wahnbefangen
Oeder Leere nicht'gen Graus.

Wohl ich weiss es, arme Pflanze:
Ein Geschicke teilen wir,
Ob umstrahlt von Licht und Glanze,
Unsre Heimat is nicht hier!

Und wie froh die Sonne scheidet
Von des Tages leerem Schein,
Hullet der, der wahrhaft leidet,
Sich in Schweigens Dunkel ein.
 
Stille wird's ein saeuselnd Weben
Fullet bang den dunklen Raum:
Schwere Tropfen seh' ich schweben
An der Blaetter [bad word] Saum.