Штиль — ветер молчит,
                                Молчит, затаясь, глубина.
                                 Штиль — нет ни капли воды,
                         Хотя за бортом океан.
            Между всех времен,
                 Без имен и лиц,
                   
Мы уже не ждем,
           Что проснется бриз.
Штиль — сходим с ума,
Жара пахнет черной смолой,
Смерть одного лишь нужна,
И мы, мы вернемся домой!
И моряк-бунтарь
Жертвой выбран был,
Пальцем тронул сталь,
И сам вены вскрыл...
                                               Море ждет — жертву приносим морю,
                                А взамен море нам дарит жизнь,
                                             Только жизнь здесь так немного стоит,
           
Море ждет...
                                     Так что, держись!
Да, мы остались в живых,
Та кровь нас от смерти спасла,
Но что, что мы скажем святым,
Спустив шлюпки на небеса ?!
Что в последний миг
Он открыл глаза,
Крикнул нам из тьмы:
«Впереди земля!»
В порту сказали, что чуму
Мы в темных трюмах привезли,
Корабль предан был огню,
Все мы по свету разбрелись.
А наш безумный капитан
Стремился к морю поутру,
Чтобы соленая вода
                                    Смывала кровь с дрожащих рук.