Бог ходит в старом потёртом пальто,
Курит, конечно-же, Marlboro красные,
Ездит в метро, не имеет авто
И с хрипотцой произносит согласные.

Майка и в катышках свитер. Стоит
Длинный, небритый и зеленоглазый,
В джинсах мобильник, но он не звонит,
В плеере фанк, густо сдобренный джазом.

Бог любит бабушек, кошек, бродяг,
Он посылает им деньги по почте.
Где-то находит трудяг-доходяг
И превращает в значительных очень.

Память стирает и лечит больных,
Женщинам место всегда уступает,
Смотрит на дерзких, смешных, молодых
И, выдыхая дымок, лишь вздыхает.

Так и проносятся месяцы, дни,
Я ему шлю электронные письма.
Вряд ли конечно доходят они,
Спама порядочно, Google Chrome виснет.

Воздух глотнуть выхожу на порог.
Глядь, а он тут! Курит, жмурится:
- Будешь?
- Здравствуйте, вот Вы какой значит, Бог...
- Ты всё равно это завтра забудешь.

Так мы покурим в московской зиме,
Облик его в серых клетках сотрётся.
Всё-таки думает Бог обо мне,
Где-то он есть и всегда остаётся.