Я приучался к боли с малолетства,
Когда хлестали кожаным ремнём.
Куда умчалось сказочное детство,
Так быстро став последним днём?
А что-то в этом промежутке было,
Но, хоть убей, не вспомнить ничего.
Вся моя жизнь – это друзей могилы.
Что может быть печальнее того?

Вся моя жизнь – это пустая трата
Земли, еды, болезненных стихов,
И так, как я, жить никому не надо.
Звук уходящих в пустоту шагов
Врезается в пространство строчки,
Уже запахло неожиданным концом,
Но вот опять командуют отсрочку.
Да, это смерть смеётся мне в лицо,

И я смеюсь ей, потому что страшно
Беспомощно искать стихам слова,
И жить, и говорить о самом важном,
И говорить спасибо, что ещё жива
Родная мать. Прости, я очень болен.
Нет худшего проклятья, чем писать
Безумие в ночи, не выходя из роли
Изгоя, а после – сжечь свою тетрадь,

Забыв про боль ушедших дней.
Так всё становится историей.
История мертва, и ей видней
Ход времени. Как в крематории,
Рассвет сжигает прошлый мир,
И ночь давно закончилась, а я
Был нелюбим, однако же – любил
Всё на своём пути. От "А" до "Я".

Патов.
#патов