Мной облюбованы твои мозги как подъезды кошками,
Я позволяю тебе хавать наши души ложками.
Это мой Бонч - message , моё Бонч - отношение,
Мои хиты не просто для хмельного голошения.
Я здесь, чтобы огорошить битом, выбить дух глаголом.
Я не тот, кого клеймят пустопорожным балаболом.
Под личиной циника ношу сердечный пламень,
Будь хип-хоп женой я был бы моногамен.
И мне до пизды что за стеклом? Какой "Дом-2" по счёту,
Я не верю что-то в то, что мне прочат теле - звездочёты.
Эй, твердолобы! Кто без Глобы не найдёт дороги?
Я - то думал, что вы - люди, нет – тельцы и козероги.
Как шатун в берлоге шкеритесь в лже-науках,
По звёздам вымеряя день, когда удастся пукнуть,
Лишним смыслом пухнуть, тухнуть в ожидании Света конца.
Ещё тупее чем тексты про "Я всем свой пацан".
Тембром надорванным до грыжи,
Боже, как я часто слышу
Обращения в свой адрес раскрутыми рэпперами.
Они зовут наши стихи - текстами, песни - телегами.
Да вы нас сглазите, ей Богу.
В пору защититься оберегами и амулетами, семи куплетами.
Спешу расставить всё по полочкам в свои ячейки,
Мы делаем мелодии, а не sound production,
Мы не составляем тексты - вирши. Сами тянут пакши,
Из души на бит, здесь бурлит - Божий дар,
Этот слог высок как Карим Абдул-Джаббар.
Вот он, тот макар, в который мы отображаем суть.
Поэзия чистоганом, приготовься заглотнуть.

Йоу! Это просто мысли вслух,
Это лишь поток сознания,
У бита есть задание - застыть в моих метаниях.
Я пришёл на сцену, понял, где-то здесь Киркоров близко.
Пообедал, вымылся, оставил на столе записку:
"Мама! Ушёл в мэйн-стрим, когда вернусь - не знаю,
Но надеюсь, так скоро как праведник из Рая.
Передай всем нашим, что я попсер,
Пусть поставят на мне крест."
Взмахнут рукой, вздохнут, скажут:
"Мы ведь знали он - балбес!"
Я тот же "Ace Of Base" только лет на 10 позже,
Хип-хоп же в моде сейчас у прогрессивной молодёжи.
Можно выкупить по роже: чем тупей, тем прогрессивней,
Значит, рот разявил свой кусок новой моды клянчит.
Впрочем, что взирать на это , эдак с верхотуры,
Я и сам уже давно продукт массовой культуры.
Мыслю штампами, пишу шаблонами, живу в клише,
Смотрю на вещи в шорах и ещё много букв "шэ",
Я крепко сыт столичным ритмам, отдал бы кость берцовую,
Чтоб сменять Манежную площадь на Дворцовую.
Хотя бы года на два
Я мог бы быть как Генрих Падва,
Если бы не забивал на семинары 5 лет к ряду.
Складировал бы в тумбочку стабильный адвокатский куш,
Выгораживал бы выродков сживших сотни душ.
Я был бы чей-то муж кого-то в бегудях и рюшках.
Точно знал бы толк в ангелоподобных шлюшках,
Мне бы за большие деньги поставляли свежих целок,
А детям я запрещал бы даже и мечтать о велике
Учил бы добродетели на антикварной мебеле
И сдох бы в промежутке между ужином и еблей!