снова раскол. был уверен, 
что собираю себя по частям,
будто пазлы.
но на деле — 
лишь зализывал раны 
с помощью дверных петель.
на рассвете
изнасиловал и живьем сжег мечту, 
танцевал на костях, 
развеял по комнате пепел.
на паркете 
развел пионерский костер, 

но он больше не греет, 
больше не светит,
как промерзший до арктики ад.
и то ли волны, то ли мигрени,
то ли мои крики "пора"
швыряют дельфинов на берег,
швыряют меня обратно 
в границы моего разума,
где я уже давно нелегальный мигрант.
впрочем, мне все равно. 
кажется,
уже нет просто сил проситься наружу, 
проситься назад.

завтра никогда не будет как прежде.
я постучался в окно.
на меня дохнуло теплом.
войдя туда, я оставил надежду.
и сдал ее в гардероб.
не зная, 
что вырасту из нее навсегда
как вырос из детских игрушек,
из детских желаний,
вырос из игр 
про межзвездных солдат,
вырос из старых песен,
покрытых плесенью
собственных чувств,
и не заметил, 
как вырос из самого себя.

почему,
почему, я тогда не молчу,
почему продолжаю спешить,
зачем утверждаю, что личность -
лишь степень уродства души,
зачем ищу в себе жизнь,
если жизнь
способна родиться
только в жестокой борьбе?
она не для тех,
кто у слабости сидит на игле
не для тех,
кто все чаще снимает вопрос,
а не ищет ответ. 

но я в сотый и в тысячный раз 
собираю себя по кусочкам
в надежде,
что осколки сердца сложатся в вечность,
что когда-то перестану бродить в темноте,
и тогда наконец
я хотя бы буду способен
чего-то 
хотеть.