Ты говоришь, что ты не видел чуда,
Я видел краски наших серых дней.
Они отчетливо вгрызались в нашу тень,
И водопадами бросались в твое утро.
Как птица своим бархатным крылом,
Скрывали твое счастье под завесой.
И за палитрой потянувшийся небрежно,
Ты кисти обронил на дно…
Но начал рисовать своей рукою,
По злому миру не щадивший крови,
Дарил цвета в растерзанной истоме,
И солнцу яркому,
И закатам знойным.

И в тысячу осколков рвется вся палитра,
А руки жадные хватали твое небо,
Дарившее дожди очередному лету.
Все жаждут красоты и колорита.

Уж так и быть. Собравши новых сил, привыкнув,
Ты рисовал им новые улыбки,
Ты рисовал счастливые глаза,
И пары тех,
Кому быть суждено навечно вместе.
Ты рисовал детей,
И слезы счастья всех родных,
Что хороводом поместились на картине.
Изображали счастливых семей.

Но почему то ты твердишь, что ты не видел чуда,
Ведь есть подарки счастья, всякие открытки…
И фото, снимки, где объятья, и новые друзья и братья,
Родные, близкие, так много надо.
И почему не рисовал свое же собственной улыбки?..

Оса *второй* раунд