Белый корж, серый стол.
На растрескавшемся блюдце
Клубничным вареньем полит,
Надкусан и просто забыт...
А вокруг пролетают года,
Исходит годности срок.
И напрасно жаждут уста -
Пирогу две тысячи лет,
Прожитых под светом сети
По имени Лента.

И две тысячи лет он лежит,
Лежит без особых причин.
Лежать - дело молодых,
Лекарство против морщин.
Красный, красный сироп
Через час уже просто вода,
Через два на мнём цветы и трава,
Через три она на дне пирога,
Портится под светом сети
По имени Призма.

И мы знаем, что так было всегда,
Что сетями больше любим,
Кто живёт по законам еды
И кого съедят молодым.
Он не знает слова "да" и слова "нет",
Он не помнит ни чинов, ни имён
И обязан испортиться в срок,
Потому что он просто пирог.
Пирог, забытый в сети
По имени Дикси.