Мой 
Бумажный самолёт летит к тебе через года,
Туда, где, как всегда, 
За руки держимся мы крепко.

Он 
Из тетрадного листа, и шестизначный телефон
На белом фюзеляже 
В фиолетовую клетку.

Я пущу его по ветру.

Пусть он приземлится где-то в наше лето.

Мой 
Бумажный самолёт, крылом пронзив ультрамарин,
Летит совсем один 
Навстречу новому закату.

Я 
Сложил его вчера, чтобы сегодня отпустить,
А завтра, может быть, 
Он долетит до адресата,

Не жалея об утратах.

Я и сам бы улетел за ним куда-то…

Туда, 
Где мы ещё дети,
Где я бегу с тобой, 
Сбивая ноги о гравий.

Туда, 
Где мы и не заметим,
Как станем взрослее 
Своих фотографий.

Мой 
Бумажный самолёт, без экипажа и турбин,
Летит за облака, 
Хоть за штурвалом нет пилота.

В ту 
Далёкую страну, где круглый год одна весна,
Где мы с тобой не знаем 
О проблемах и заботах.

Стало грустно от чего-то...

Мне, и я лечу бумажным самолётом.

Туда, 
Где мы ещё дети,
Где я бегу с тобой, 
Сбивая ноги о гравий.

Туда, 
Где мы и не заметим,
Как станем взрослее 
Своих фотографий.

Туда, 
Где мы ещё дети,
Где я бегу с тобой, 
Сбивая ноги о гравий.

Туда, 
Где мы и не заметим,
Как станем взрослее...