Какой уют, дом?
Я тут вновь, иду в ночь, под гул гроз,
Капюшон, во рту прозак.
И всё что меня обрадует сегодня,
Это милые субстанции, что жгут кровь.
Русская народная бедность,
В порванных кедах и тёмных подъездах,
С дешёвым портвейном.
Тусклое солнце и детство,
Где в доме нет света
И жизнь со вкусом тяжёлых телестных.
И пускай они не верят, 
Уже год умею жить лишь с пятихаткой на неделю.
Всё не там или не с теми...
Но не смотря на всё дерьмо,
Я тот же в каждом своём тексте.
На каком ты блоке, долбоёб?
Ты за свой новенький айфон, и
За табло своих часов тут в переходе отсосёшь...
Это быть может и не в счёт,
Но не пизди, когда берёшь свой микрофон, [bad word] 

/Сначала ебутся, а потом любят,
Сначала дружат, а потом грабят.
Сколько ещё часов нужно?
Чтобы воссадить на трон хаос.
Этот город мешок гадюк.
Похуй кто против, кто с нами.
Сколько ещё часов дают?
Чтобы воссадить на трон хаос./

Хуёвый расклад, кажись.
Блин, ведь тут в сахаре зависают не от сладкой жизни.
Каждая мразь зависит, и
Отказать не в силах,
Ведь в падлу умирать так быстро