Пол в бутылках.
Я полу-жив, как Гордон Фримен.
Срочно выпить.
Огонь под сигой, черный Cricket.
Звонок в такси, ногой в двери, домой на выход в 
город-призрак. Он полон сил и громко дышит.
Восемь утра, я у метро рукавом вытирал свою рвоту со рта. 
Я толком не спал. 
Плюс все еще пьян, еб твою мать, ночь удалась, меня кто-то узнал. 
Нихуя-себе звездою я стал. 
Мне приходится ускорить свой шаг, под очками заторможенный взгляд. 
Не способная связать хоть пару слов под капюшоном башка.
Зеркала разлетаются нахуй, едва отражая мой мятый ебальник.
Я похож на восставшего Майка, круги на полях, под глазами, я знаю.
Аромат перегара - не Gucci, CHANEL, Hugo Boss или Paco Rabann'а.
Я себя убиваю, крутя барабан револьвера в руках моей кармы.
Бесконечный трип. 
Моя жизнь - не Avi, а бесконечный Gif, 
в котором зелёный змей ест членов моей семьи и за весёлою скоротечную жизнь. 
Я могу начать заного, но не стереть режим, не остеречь, я могу лишь молча смотреть на смерть. (Не точно)!!!.
Ускорять или замедлять, ведь гуттаперчив в процесс, но исходный код не сменить. 
Поэтому, гад в моём теле. 
И его побольше, чем в пьесах у Шекспира. 
Это так и я ни капли не подделен.
Пальцы немеют, как чист перед миром. 
И мой рай не потерян, но я уже его ебу, чьи двери выбил.
У тебя есть страх перед смертью, а меня греет это - модель суицида.